Estupro
Caminaba abrazada a su vieja muñeca, sus ojitos tristes a punto de llorar. No había sonrisa en sus labios, había algo que no le dejaba ser una niña normal. No jugaba, no gritaba, la pobre niña ya no reía: había perdido el ángel de la libertad.
María Celeste
María… la musa de mis poemas, la cuasante de que reviviera la pluma incendiaria. Ella, mi Cielo Celeste.
